Прошли времена, когда обезумевшая от жажды крови римская толпа вопила: «Максимус! Максимус!..», а Хоакин Феникс получал по лицу от на ладан дышащего полководца. Остался во взмыленной пене безумных прихотей океана хозяин морей. И даже «Господа, великий Джон Нэш!» робкой походкой удалился куда-то под кирпичные своды Принстонского университета. Да, вдруг повеяло свежестью от сочной листвы Шервудского леса, но Рассел Кроу уже вовсю столбит за собой место щетинистого мужика с двойным/пивным подбородком, которого хлебом не корми, только дай порубиться в Коломбо. Встречайте, господа, великий… гм, нет, не так - зрелый Рассел Кроу. Читать далее