Обзор F.E.A.R. Extraction Point

Поклонникам оригинального Ф.Е.А.Р. посвящается. Все диалоги и характеры героев, а также легкая интерпретация некоторых событий — на совести автора.

Пилот закладывает курс вертолета вокруг огромного грибовидного облака взрыва. Нам, трем пассажирам машины, открывается потрясающий вид на тонны бетонной крошки и песка, столбом стоящих над развалинами окрестных построек: подземный толчок сровнял с землей все, что было выше двух этажей. Командир-телепат Пакстон Фэттел; людоед, впитывающий сквозь плоть жертв их знания на уровне ДНК; взбунтовавшийся безумец, выпестованный и взращенный теми, кого он потом убил; сам себе отец, ищущий встречи с матерью; удачный на первый взгляд проект алчных до безумств войны штабных... Он мертв.
Пуля в голову - спасибо полковнику Кольту — быстро приравнивает живых к мертвым. Девять граммов массы, помноженных на скорость, легко пробивают череп, прожигая в мозгу новую, несовместимую с жизнью извилину. Извилину небытия.
Фэттел мертв. А проект "Источник", что породил его, — вот он, разлетается тонким слоем пыли на многие километры окрест. И где-то там, в глубине разрушенного подземного комплекса, погребена Альма, женщина-девочка с огромным паранормальным потенциалом и собачьей кличкой вместо имени. Двух кругов почета достаточно, теперь курс на базу. Домой.
Вертолет поворачивает на юго-запад, оставляя пыльный гриб по правый борт. Холидей, штурмовик из основной группы, расслабился. Сидя на лавке "корабля", он улыбается и подмигивает мне. Ужас позади, говорят его глаза, расслабимся, отдохнем на жестких, но таких родных койках. Оптимист, блин, несгибаемый оптимист.
Сан-Квон, медэксперт, миниатюрная китаянка, которая не видела и половины происходящего безумия внизу, хмурится. Бормочет под нос свои врачебные термины, загибает пальцы. "Почему волнуешься, красотка? - спрашиваю я. – Мы летим домой! Посмотри на Холидея!"
Тот довольно скалится в ответ, поднимая большой палец.
Домой... Мы летим домой.
На радиоволне, в коммуникаторе, всплывает шум. Щелчки, шепот, железный скрежет - признаки близости Альмы. Я подхватываюсь, прижимаю руку к уху. Вижу, как мои товарищи делают то же. Знакомый, до холодных мурашек по спине, до потных ладоней, до дрожи в коленках, звук.
НЕ МОЖЕТ БЫТЬ!!! "Источник" уничтожен!!! Мать мертва!!!
Альма вползает в салон вертолета. Я не верю своим глазам, я вцепился в поручень и не могу двинуться. Виновата тряска или мой страх — не важно. Я просто гляжу, как она подтягивается на руках и перекидывает тело через борт. Не сама, конечно, а ее воля, бесплотный разум. Но я вижу ее, я - сын, мне дано видеть. Руки и ноги распластаны по днищу, она похожа на паука, что пришел за добычей. Мы, все трое, в коконе страха, что окружает Альму лучше любой брони. Кто же жертва?
Мои напарники, Холидей и Санни, чуют опасность. Не видят, но чуют. Бывалые бойцы, они поджимают ноги, группируются, тянутся к оружию. Бесполезно. Если Альма пришла за ними, их ничто не спасет. Даже я. И пилот, небесный извозчик, оборачивается. Его побеспокоили помехи? Он хотел что-то сказать нам, задать вопрос? Пилот не успевает ничего - рука Альмы входит в его грудь. Патологоанатомы потом напишут про инфаркт миокарда, а пока мы падаем.
Лопасти бестолково загребают небо, неуправляемая "птичка" барахтается на высоте почти в полторы сотни метров. Я чувствую, как дрожь охватывает тело. Это конец. По щекам текут слезы, в желудке открылась черная дыра: пустота ужаса поглощает меня изнутри. Крик, тонкий визг рвет барабанные перепонки - это я не хочу умирать.
Холидей, преодолевая болтанку, переваливается через кресло, хватается за ручку штурвала. Тело пилота мешает ему, но штурмовик рвет нашу жизнь на себя и в стороны, рулит, как умеет, жмет на педали второй, свободной рукой, отодвигая ноги мертвеца.
"Соберитесь!" - вглядевшись в альтиметр, кричит Холидей через плечо. "Сейчас шваркнемся!"
И мы шваркаемся, не успев собраться. Каждая кость сотрясается отдельно, позвонки вибрируют, дробно стуча друг о дружку. По всему скелету проходит жесточайший резонанс, рвущий сухожилия и мышцы.
Чернота, благословенная тьма шока, что дарит покой среди бушующего океана боли, накрывает меня своим мягким одеялом.

Как все хорошо начиналось...
Парень из спецназа переходит под командование Федеральной Единицы Агрессивного Реагирования. Зэ-бэст-оф-зэ-бэст-оф-зэ-бэст-оф-зэ-бэст, сэр! Приятно, конечно, честь и признание заслуг, но...
Что доверяют молодым? Сортиры чистить да ключи на пятнадцать старшим товарищам подавать. Нормальная дедовщина, в любом коллективе, где больше одного человека, принятая. Я готовился к муштре и поучениям, к мужским грубоватым шуткам и к суровым сермяжным истинам. Все, что угодно: ночные тревоги, зуботычины в столовой, кумитэ с мастерами одно за другим — только не боевая миссия так вот, с ходу.

Информация под грифом высочайшей секретности, она же вводная к заданию: Фэттел, экспериментальный командир экспериментальной армии телепатически управляемых клонов, взбунтовался. Резня на месте базирования, сцены каннибализма, заснятые камерой, смерти гражданских лиц по вектору движения эскадрона безвольных зомби-комбатантов — мы (Я!) должны это остановить.
Внешне все просто — смерть Фэттела прекратит бойню. Он управляет клонированными солдатами, он просто пульт для передачи приказов. Сломай его, раздави пластмасску, чтоб черные брызги из-под каблука полетели, - и конфликт будет урегулирован. Жизнь одного полевого командира против десятков искорок существования гражданских. Дислоцировать цель легко, в голову Фэттела вмонтирован чип-маячок, все его передвижения отслеживаются.
Вперед, боец! Тебя учили убивать сотнями способов, так неужели ты не сможешь применить хоть один из них? Дело казалось таким простым... Поначалу.
Призрачная девочка в красном платьице превращает в кипящий фарш звено отряда "Дельта" и преследует меня; я в одиночку, по колено в крови, прорубаюсь через ряды клонов и инфернальные видения, вцепившись в след Фэттела; уже давно ясно, что нам скинули далеко не полную информацию о происходящем; крупицы данных приходится собирать самому, прослушивая сообщения на автоответчиках и потроша ноутбуки.
Только на исходе ночи передо мной открывается полная картина происходящего.
Давно, очень давно, правительство начало финансирование проекта по изучению паранормальных способностей человека.
Ценный материал попал в руки эскулапов случайно: дочь одного из задействованных в проекте профессоров обладала феноменальными способностями (телекинез, телепатия, пирокинез) и вокруг девочки возводят целую корпорацию "Армахема Технолоджис", а также подземный исследовательский комплекс "Источник".
Опыты, опыты, опыты... ничего не дают. Выявить причину сверхвозможностей не представляется реальным. Они просто есть, и все. Тогда исследователи решаются на эксперимент — Альма рожает от самой себя. Все особенности партеногенеза я оставлю за кадром, а первенца называют Пакстон Фэттел. К сожалению преступивших клятву Гиппократа, ребенок явственно обладает только телепатией, но технологии клонирования уже доступны и новая задумка вояк - бесстрашные солдаты, беспрекословно подчиняющиеся командиру — поступает в разработку. Из клеток Фэттела выращивают идеальных бойцов, ударный отряд, что сделал бы честь любому спецподразделению, но телепатически подчиненных только одному... человеку? Нет! Командиру! Следующим Дева Альма рождает меня.
Я не умел двигать предметы взглядом, читать мысли и усилием воли зажигать свечу — а значит, был бесполезен для "Источника". Тогда меня превратили в солдата. Тренировали, обучали с самого детства, тщательно наблюдая. Но я просто показывал отличные результаты, в совершенстве владел оружием и — такое редко, но бывает — умел входить в боевой транс, заставляя время растягиваться, как резину. Просто хороший боец, но провалившийся эксперимент. Именно поэтому Мать меня не трогала.
Фэттелу же досталось сполна: всю свою боль, все кошмары и галлюцинации Альма напрямую транслировала в мозг моего старшего брата. Неудивительно, что когда в его руки попало столько верных солдат, он поднял бунт и повел войска на "Источник". А я, пытаясь остановить безумца, десятками ложил "родню". И догнал Фэтелла, и всадил ему пулю в голову.
Я — десятки раз Каин. Но один раз особенно.

...на зубах скрипит песок. 
Подниматься пока больно, поэтому я переворачиваюсь на спину, смотрю на небо и по сторонам. На тучи, что скалами громоздятся друг на друга, наползают на солнце и висят надо мной близко-близко, только руку протяни. Справа на ветру стонет всеми своими железными суставами остов вертолета. Редкие солнечные блики играют в салочки на изогнутых лопастях, стекло от выбитого фонаря искрит на бетоне. Каждая шероховатость, любой изгиб или вмятина прекрасны: рваные края дыры, которую пробила в стене здания падающая машина, груда кирпичей и кучи мусора вокруг меня завораживают, притягивают взгляд.
Это почти синдром Стендаля.
Этажом выше, на краю разлома, я вижу Холидея и Санни. Они кричат мне, чтобы я вставал и выбирался из здания, тут все расшатано падением вертолета и может рухнуть в любой момент, а они подождут меня на улице.
С трудом проползаю полметра на четвереньках, потом дело налаживается, я встаю на ноги. Немного шатает, но жить можно. Возле вертолета нахожу пистолет и аптечку, вкалываю себе лошадиную дозу "живой воды". Пока я ищу выход, медикаменты начинают действовать, настроение растет пропорционально самочувствию. Санни радостно щебечет по рации, что за нами выслали новый транспорт, нужно только добраться до точки эвакуации. Это недалеко.
Я то спускаюсь по лестницам, то спрыгиваю в дыры — дом действительно дышит на ладан. Старая штукатурка сыплется, кирпичи норовят вывалиться из своих мест. Но на улицу я выхожу быстро и без проблем.
Там меня встречает вереница безвольно обмякших клонов. У каждого в руках автомат, плечи опущены, подбородок упирается в грудь. Роботы с отключенным питанием. Жалкие пустоголовые куклы. Мои братья.
Пополняю боезапас - клонам оружие уже без надобности - и шагаю вперед. Холидей с Санни следуют параллельной улицей, мы встретимся за церковью, там дороги пересекаются.
Церковь... Очень уместно.
На крыльце божьего дома на несколько секунд останавливаюсь, раздумывая — перекреститься или нет? Никогда не был верующим, но после этой ночи... Меня скручивает смех — я ведь даже не знаю, с какого плеча правильно начинать! Нервно хихикая, тяну на себя дверь и встречаюсь взглядом с Фэттелом.
Мой старший брат стоит у алтаря, окруженный клонами. Из дыры в его лбу на лицо стекает кровь, он улыбается мне. Авель вернулся для мести. Пакстон разводит руки в стороны, произносит: "Ты меня убил. Мне это не понравилось" – и растворяется. Комбатанты поднимают оружие.
Добро пожаловать в ад! Снова.

Перезаряжаю винтовку, дергаю затвор и пытаюсь что-либо увидеть сквозь клубы порохового дыма. Холидей по рации передает, что все чисто. Он на крыше, ему лучше видно. Пересекаю дворик, собираю патроны и даже не пытаюсь считать трупы.
Фэттел бросил против нас все свои силы, или это нам просто так везет? Клонов теперь толпы. Тогда, во время погони через весь город, я встречал небольшие отряды, по четыре-пять бойцов, но теперь комбатанты носятся целыми прайдами минимум на восемь голов. Что бы я делал без своего напарника — ума не приложу.
Клоны вооружены серьезней: помимо привычного мне набора, у них есть тяжелые пулеметы, бластерные карабины и миниатюрные турели, крепящиеся к любой поверхности. Но даже не в стволах основная сила врагов — работая в команде, обходя с флангов, они почти не оставляют нам шансов на выживание. Мы с Холидеем продвигаемся вперед короткими перебежками, прикрывая друг друга по очереди. Иначе не выжить. Времени думать нет, мы стреляем, перезаряжаем, и снова стреляем. Редко, очень редко выпадает возможность поразмыслить над происходящим.
Кажется, Фэттел нашел способ скопировать разум в чистые мозги клонов. Его убийство ничего не решило. Конфликт далеко не исчерпан. Альма проявляет себя редко, но ее тоже нельзя сбрасывать со счетов. Нас это не волнует — мы просто идем домой. Высаживаем обойму за обоймой, давимся дымом и харкаем кровью, накачиваемся медикаментами по уши, но идем.
Я — сотни раз Каин.

Холидей мертв.
Твари, неуязвимые для пуль, левитирующие и телепортирующиеся, убили его. Превратили напарника в мешок из мяса, кишок и переломанных костей, не притронувшись к Холидею и пальцем. Сухие мумии висели в воздухе, а беднягу швыряло о стены, пока он не умер.
Создания Альмы? Возможно. То, что эти твари не на стороне Фэттела — факт. Я видел, как клонов убивали точно так же. Похоже, мумии также имеют отношения к прозрачным, водянистым карликам. Эти красноглазые мрази нападают и на комбатантов, и на меня.
Я окончательно перестал понимать, что происходит. Кажется, вмешалась некая третья сила. Себя я за силу не считаю. Альма, Фэттел и... эти. Пусть они все разбираются между собой. Мое желание — добраться до точки эвакуации и улететь отсюда далеко-далеко. Одна остановка подземки, только одна, а там уже больница, где на крыше меня ждет вертолет.
Но этот маршрут нужно пройти на своих двух.

Всего несколько секунд под кинжальным огнем из боевых перфораторов, а я уже почти мертв, и могу только отступать, огрызаясь короткими очередями. Это наверняка конец. Укрыться негде. Сейчас меня нашпигуют стальными кольями, превратят в ежа наоборот — иглами внутрь. Прихватить бы с собой хоть пару...
Клоны взрываются кровавой взвесью. Руки, ноги, кишки и головы летят во все стороны. Гемоглобином залит весь тоннель.
Я, привалившись к стене, ликую. Вкатываю очередную дозу "живой воды" в вену. И замираю от страха.
А что, если ЭТО, сейчас возьмется за меня? Что-то превратило заградительный отряд в облачко эритроцитов и костяные щепки в мгновение ока. Я сжимаюсь и жду смерти. Голос Альмы шепчет прямо в ухо: "Путь свободен".
Не поздно ли у тебя проснулись материнские чувства?
Страх ушел. За ним последовали все остальные чувства. Я — не Каин, я — квинтэссенция смерти. Приложение к автомату. Нет мыслей, нет желаний, есть цель. Я начинаю понимать буддизм.
Даже стоя над изуродованным телом Санни, даже когда Фэттел хохочет у меня в голове, а вертолет взрывается мне в лицо, я на карачках, отирая кровь с глаз, ползу вперед.
Меня никто не подберет, но там, на крыше больницы, точка эвакуации, моя цель. Я дойду до нее, опрокинусь на спину, немного полежу. А потом открою глаза и увижу небо.

Радости
Интересное и логичное продолжение сюжета оригинала.
Устрашающий (в хорошем смысле слова) интеллект противников.
Сильное графическое исполнение.

Гадости
Скоротечность похождения (4-6 часов).
Открытая концовка. Кажется, мы наблюдаем рождение очередного сериала.
Недостаточное для плюса количество новшеств.

Оценка: 8
Вывод:

Стильный, ураганный боевик, оставляющий горчинку на послевкусии. Слишком много задано вопросов без ответов, слишком мало инноваций, но ураган событий доставит несомненное удовольствие любому любителю "пострелять".

Кугель